- 635 -

И что с того, что появился,
Не первый, у тебя - второй.
Ведь я к тебе и не ломился.
А ты орёшь всё - дверь закрой.

И ты не стелишь мне постели.
А я, тебя - и не просил.
И склочных слов твоей капели,
Помойный дождик моросил.

Как хорошо, что в океан мой,
Твоя - помойная - река ...
И не текла долиной странной.
Как ни была бы - глубока.

Перед тобою - целый мир.
А ты поганишь всё, эфир.

***