- 343 -

Где вы? Поэты - бунтари.
Не все же вымерли вы, вроде.
Иль, приручили вас цари?
А кто радеет - о народе?

Когда народ наш в нищете,
Токуете о прошлых бытвах.
В великосветской пустоте.
В себялюбимейших молитвах.

Всегда вы были - за себя.
И за себя же - воевали.
И вы, народ свой не любя,
Любовь заслужите едва ли.

И сноба путь как мир он стар.
К тому дешёвый ваш пиар.

***