Полюбил Витюша Ксюшу.
Да, такая, вот, беда ...
Не раскрыла Ксюша душу,
И ... не пишет - никогда.

Зажила бы, то - до свадьбы,
Той души - большая боль.
Ей бы, просто, написать бы.
Но у ней - другая роль.

Не царевна - несмеяна.
Но - не смеет - написать.
Ей, привычнее, с экрана,
Всем ветрам - слова бросать.

Не принцесса - на горохе.
Но, по-прежнему - молчит.
Видно, с Ксюшей - шутки плохи.
Ну, а сердце, всё - стучит.

И красавица, но - спяща,
В коем смысле - насовсем.
Где-же Ксюша - настояща!?
В тех словах, что слышны всем!?

Или, есть слова иные?
Что, с душой, наедине,
Сокровенные, родные,
Предназначенные мне.

Или есть слова - для друга!?
Что, всё время - за тебя!
Или, хочешь ты, подруга,
Жить, всё время - не любя!?

Или, в море, обобщённой,
И блестящей, лишь, любви,
Проще жить - невозмущённой!?
И смущённой, лишь!? - Живи.

И ... как в старом анекдоте,
И за эту мысль - держись,
Говорил, всё, дядя - тёте, -
Ну, а это, разве - жизнь!?

...